Nas Vielas Imundas do Amor Bálsamo

Nas Vielas Imundas do Amor Bálsamo

Coluna Aline Vilaça









Finda tarde quente, um grudentamente amido, da exótica,
porém muito nossa, ancestral de todos os corpos nacionais,
Bahia. Cai a noite, Só Salvador venta, pulsa, ao som de Gil,
ao som de Caetano, com arrepio dos tambores que ainda evocam,
alegram, entretem (quase sem sentido) e emocionam sempre que
ouvidos.


Só Salvador, de todos os santos.
Quais Santos? De todos os Orixás? De todas as Pessoas?
Quais as da rua?
Só Salvador de todos! Lindo, Lindo, Lindo...
Claro que é lindo!




Mas também roubada, roubada dos seus pelos outros. Invadida.
Estuprada. Violentada. Mascarada.

A Menina andava apaixonada pela arquitetura,

pela verdade natural das ondas, do céu e do verde, e da pele e

sotaque do nascido ali.
Sentada experimentando os sons instrumentais

da percussão solotero-afro- descendente, rindo com os amigos,
enquanto esperava o que saciar a fome.

Ela é parada, invadida, por um olhar que do outro lado da rua
a feria e instigava, permitiu que os olhos da senhora poetisa
de muleta e saco de latas na outra mão, se aproximassem
e trouxessem consigo aquele poder de olhos de fera, que feriu,
que emocionou.

Olhos de Sol, de Solange, moradora do Pelorinho,

com um tubo na garganta, mãos calejadas,

torcidas, contraídas, com o rosto
sofrido, surrado, queimado de sol, queimado de

dor, queimado de solidão, queimado de segregação

e lar roubado., queimado de sonhos em carne viva.

Fitou os olhos da Menina, que como ą todos a recebeu com um sorriso, apresentou-se como poetisa, estendeu a

mão aos amigos da Menina, em seguida começou a declamar

a magnitude singela verdadeira e necessária do Amor Bálsamo,

que acredita a Menina parecer com o que disse Djavan: apenas

"invade e fim". Amor Bálsamo que alimenta a alma.

Solange declamou com tanta verdade, devoção e

expressividade congelantemente ardente, que os

olhos da Menina logo se inundaram, e as lágrimas

correram desavergonhadas, desesperadas,

densas apenas por sentir a agressão de tamanha

expressão reveladora que permitidamente tocou a

pele da menina feito pétala e feriu feito espada

sem corte que rasga com resistência e

calma torturante.

Passados uma hora de conversa entre (segundo Solange)

Menina Iansã, os amigos em especial na conversa a

Amiga Exu, com Solange. A poetisa, catadora de latas,

pediu baixinho no ouvido da Menina com a desculpa que

não pede esmola, e sim, uma contribuição para poder

matar o que lhe deixa nervosa, matar a fome, que por vezes

quase lhe mata, e sim, um pagamento que julgaria o

reconhecimento de seu trabalho.

A Menina alegou só portar o dinheiro para voltar,

mas na verdade achou que só poderia retribuir

aquela inata poetisa se se entregasse ą ela

com tamanha profundidade, e julgou ser em si

sua forma mais submersa: a voz, e começou a

cantar.

Antes do refrão "que o dia termine bem"

a Menina já estava aos prantos novamente.

Mas forçou-se a continuar cantando, a resistir

aquele aperto profundo que sentia, aquele

desespero de sentir seu corpo aflito como se

aprisionasse a si mesmo, como que quisesse

não permitir tamanha emoção que estava explodindo.

E inesperadamente, a poetisa que já estava

a pressionar seu rosto contra o da Menina e a segurar

com força nas mãos as orelhas da Menina, começou

a chorar. Mais uma vez a Menina

impressionou-se com tamanha verdade.

Espantou-se ao ver seu canto sensibilizar

tal pessoa, que provavelmente não derrama

lágrimas. Por que no mínimo sua vida nas Vielas

da cidade que nasceu no mesmo dia, já roubara todas

as lágrimas desta mulher, poetisa, de mãos calejadas,

de bengala e latas que soube como ator nenhum

mostrar a intensidade do Amor Bálsamo, que

alimenta a Alma e justifica a razão enlouquecida de sobreviver.

Talvez a Menina não deveria conversar com estranhos,

ou dar confiança (como diz o popular) a qualquer um

que passa, mas acima de tudo ela aprendeu que

se respeita, se ama, e se valoriza a qualquer um

que passa, mesmo nas

Vielas Imundas do cartão postal Salvador!

Aline Serzedello Vilaça escreve aos sábados, quinzenalmente, no ContemporARTES.