Crônica da pelada perdida

Crônica da pelada perdida

Sair de sua cidade natal para ir morar em outra cidade é uma experiência ímpar. Ainda mais quando a mudança é de uma cidade de pouco mais de vinte mil habitantes para outra com pouco mais de meio milhão. Parece que é tudo novo. Outras pessoas, outros papos, outros lugares, outra vida. Só que não dá pra se esquecer de onde vem. E andando pelas ruas da nova cidade ainda me lembro de detalhes e nuances da velha cidade.

Na quadra da rua debaixo as crianças sempre jogam bola. E eu, sempre que passo por ali, não posso deixar de reparar nisso. Gosto mais quando são as criancinhas mesmo que jogam. Eles correm demais, sem pensar e sem se preocupar com esquema tático ou coisa parecida. Eles sorriem demais, sem pensar e sem se preocupar com os contratos milionários e o assédio da imprensa.

A leveza e a simplicidade dessas crianças me encantam. O eterno clichê da inocência infantil pode ser mencionado aqui. Eles são mesmo inocentes e estão sempre pedindo a bola, quase sempre levando tombos e quando marcam lindos gols comemoram com seus amigos e atingem uma felicidade lúdica e verdadeira.

É dessa felicidade, vivida em minha terra natal, que eu me lembro. Do tempo em que todo mundo tinha seu uniformezinho: camisa gigante que nossos pais colocavam dentro do short, tão gigante quanto, que caia até os pés, calçados por um meião e um tênis qualquer.

Era o tempo da escolinha de futebol. A escola que quase todos os meninos queriam ir. Tinham os mais marrentos, os mais chorões, os mais gordinhos e os mais valentes. Todos só queriam saber de correr, gritar e fazer gol! As disputas pra ver quem marcava mais gols, quem se assemelhava mais com o ídolo do time de coração e por aí vai.

Existiam dias que a animação era tanta que o jogo transcendia a escolinha. Alguém levava uma bola extra e depois da escolinha o pessoal ia pra rua jogar. Eram as primeiras peladas da minha vida. E talvez a primeira de todas elas já seja uma pelada perdida em minha mente. Lembro-me de flashes: amigos se machucando e chorando, meninos da rua pedindo pra jogar também, o que era sinônimo de rivalidade, de gírias e dribles novos. E como modéstia pouca é bobagem, se não me engano deixei meus gols também. Sempre lá na frente pedindo bola e trombando com os zagueiros adversários. Doces lembranças.

E assim a pelada perdida de outrora é hoje motivo pra contar histórias, pra lembrar-se de sentimentos e sensações da infância no interior. Quando olho pros meninos de hoje vejo a força dessa brincadeira chamada futebol, vejo o encanto dessa experiência existencial chamada infância e o poder dessa paradoxal experimentação que é a vida.

 Rogério Arantes Luis, nascido em 1992, em São Gonçalo do Sapucaí-MG, graduando em Filosofia pela Universidade Federal de Juiz de Fora (UFJF). Cursa também disciplinas na Faculdade de Comunicação da UFJF. Tem textos e poemas publicados.

A Contemporartes agradece a publicação e avisa que seu espaço continua aberto para produções artísticas de seus leitores.