Charges, por Alex Caldas Simões

Charges, por Alex Caldas Simões

          

Tia Norma e Eduardinho:

A Norma já foi muito estudada. Ela era uma verdadeira celebridade na escola. Hoje, a Norma não vive mais os seus dias de glória, ao mesmo não da mesma forma que antes. Mesmo assim ela insiste em aparecer na vida de jovens como Eduardinho, seu sobrinho. Ele já escutou por aí que ela é culta e às vezes tem uma conduta bastante padrão. Dizem que ela é quase uma gramática. Ela não aceita comparações, mas bem lá no fundo gostou da comparação, porque será? 

Alex Caldas Simões Mestre em Letras pela Universidade Federal de Viçosa (Bolsista CAPES/REUNI). Graduado em Letras – Licenciatura em Língua Portuguesa e Bacharelado em Estudos Lingüísticos – pela Universidade Federal de Ouro Preto. Tem experiência na área de Linguística, com ênfase no ensino de Língua Portuguesa, atuando principalmente com os seguintes temas: gêneros dos quadrinhos, ensino e mídias. Em suas horas vagas costuma produzir charges, tiras cômicas e caricaturas.

A Contemporartes agradece a publicação e avisa que seu espaço continua aberto para produções artísticas de seus leitores

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Refúgio

Refúgio

           Caros Leitores,

       Apresentamos hoje dois poemas. Frutos de inspirações sob tons de mineiridade, instrospecção e dilemas existenciais, "Refúgio" e "Sobre Flores e Cinzas" são a solubilização de momentos de profundo encontro de emoções latentes que perfazem o processo do auto-conhecimento humano. Um mergulho dentro de nós mesmos, capaz de dar, novamente, a chance de recomeçar.

Adriano Almeida & Renata Cordeiro

Refúgio

Diante de mim, o vazio.

Diante de mim, a alegria perdida.

A ausência do que nunca foi,

do que nem mesmo teve a chance de ser.

A alegria construída em longos instantes, 

se vai numa fração de segundo...

Persiste o vazio,

subsiste a inquietação.

Uma flor gélida,

a contemplar silenciosamente o deserto.

Espera-se uma alma,

a aparição de uma resposta, 

um refrigério à solidão.

Insiste o silêncio...

Haverá uma resposta?

Terá sentido aquela flor,

solitária e fúnebre,

a espreita de uma chance de luz?

Por quanto tempo ainda,

contemplará o deserto...?

Os ventos sopram cortantes,

não trazem resposta,

dizem murmúrios...

Intraduzíveis...

Vê-se ao longe, até se perder,

perde-se.

Lança-se os olhos aos pés,

não há caminhos, 

só um imenso deserto.

E o vento a soprar frio,

pedindo aquele agasalho velho,

que traga algum cheiro...

 A presença das lembranças,

o calor de algo bom... 

Imagina-se um lugar seguro,

a reaquecer os ventos,

a fazer sentir de novo os dedos.

Cada um deles.

 A juntar os pedaços que restam...

Porque sempre restam,

cinzas, pedaços, frações...

Que o calor pode insistir,

em deixar viver...

Mesmo que tudo diga não.

Sobre Flores e Cinzas

Eu estive pensando

em momentos calmos...

Que a morte é uma realidade

muito mais de quem vive, do que

de quem morre...

Que a vida ou a morte,

existem, sobretudo, dentro de nós mesmos...

E então...

Quando uma pessoa, antes querida,

se torna intolerável demais

para os limites humanos...

É aconselhável matá-la...

Mas não torpemente

como em um crime hediondo.

Matá-la, para que não reste

dela mais pensamentos...

Para que não reste dela

mais nenhuma lembrança,

boa ou ruim...

Torná-la como um

jardim florido...

Sobre túmulos...

Dos quais não se ouve

murmúrio ou lamento,

sorriso ou lágrima,

emoção alguma...

Somente a lembrança do que

não pode mais ser...

E a certeza de que as dores se foram.

E ali sob os pés,

tornaram-se apenas

cinzas...

A serem levadas, dia após dia,

até o momento de nada mais

restar...

E o cemitério,

só lembrará as flores

das inúmeras visitas...

Monologadas...

Que somente os vivos presenciaram.

E os mortos...

Estes já não estavam mais...

Adriano Almeida é pesquisador na área de cultura, imaginário e simbologia do espaço. Mineiro, tem se dedicado a escrever poemas, crônicas e contos. Seus escritos, de caráter introspectivo, retratam, quase sempre, questões da existencialidade humana.

Renata Cordeiro é uma historiadora-musicista. Cantora, compositora, mineira. Como escritora tem percorrido os caminhos da crônica, da poesia e das narrativas em prosa. Suas produções se fazem numa simbiose entre elementos que vão da música aos profundos insights históricos.

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Criar: ler, interpretar e transcender

Criar: ler, interpretar e transcender

Você não está me entendendo! Quando digo tal coisa quero na verdade exprimir a sensação X sobre um fato Y. Isso é tão claro! Mas se quiser eu desenho. Bem, não sou tão boa em desenho, terei que pensar em outra alternativa. Que tal uma apresentação performática? Um vídeo, ou talvez uma canção que possa tocar-lhe a consciência de modo a tornar-me compreensível? Bem que você poderia ter um pouco de capacidade imaginativa, habilidade hermenêutica e aprender a distinguir entre a leitura literal e a interpretativa. 

Não tente me enquadrar em suas categorias simplificadoras, em sua lógica formal ou em suas estruturas analíticas pré-formatadas. Nem sou sólida, para permitir que possa me erigir, nem líquida, para que possa submergir. Se pudesse definir meu estado atual, diria que sou gasosa. Em alguns momentos me apresento de forma a tomar conta do espaço por meio de uma aparência concreta, como um gás venenoso, de cheiro indesejável e de tom fúnebre, capaz de afastar qualquer ente que se move. Em outros, uma sutil substância, doce e envolvente, imperceptível a olho nu, que despe e encanta as criaturas que tentam esconder-se por trás de suas vestes brancas. Para logo após, desmaterializá-las e levá-las ao sublime estado da criatividade incontrolável e ao desejo insaciável de colocar para fora tudo o que pensam constituir suas máscaras identitárias. 

E se não me faço entender, é por que não é meu papel executar tal tarefa,  mas você, caro recipiente, que deve se mover e criar estratégias para fazer-me caber dentro de ti, de sua pequenez desprezível, de sua grandeza genial, de seu analfabetismo na arte de decifrar enigmas ou de sua habilidade em traduzir os códigos que se escondem nos manuais da existência zumbi. 

A mim, cabe apenas devorar-lhe e incomodar-lhe, a ponto de gerar em você, o desejo de possuir um pouco do estado no qual você é capaz de me consumir. Na quantidade recomendada pela medicina tradicional, para que eu não seja nem tóxica ao seu organismo, nem mera medida homeopática que não lhe possa trazer um pouco da contaminação que cura. 

Longe de ser mera comunicóloga, sou expressionista, sujeita que apenas quer derramar um pouco do que transborda em seu ser mítico. Coube-me desde o início de meu treinamento, manejar o indizível, conhecer as poções que dão forma as emoções, regozijar com os cânticos do silêncio, me entreter com o vazio das palavras soltas nos corredores dessa curta jornada. Num processo perigoso e atrevido, levar as ideias ao máximo da radicalidade (im)possível, manejar as paixões com as regras da gestão burocrática e subverter a fé, de modo a exercitar a incredulidade intensamente e levá-la ao seu mais alto nível, escondida sobre o hábito sagrado da ordem na qual decidi entregar toda a minha líbido, para a glória e misérias, daquel@s que regozijam com o expediente deletério que alimenta suas pulsões de morte. 

E é claro que as coisas moventes e falantes não vão entender o papel criador que lhes cabe. Pois, ansiosas e descontroladas, apenas querem guardar para si, o que não podem digerir, e que em pouco tempo se torna coisa putrefada. Apenas quando se derem conta, se é que o podem fazer, do triste diagnóstico, no qual só a ação pode curar o câncer que as corrói, poderão ler o que lhes é apresentado, interpretar o que jamais será dito e transcender a miséria que tem dominado as "mentes pensantes" necrosadas que habitam o "mundo das ideias". 

Tatyane Estrela é graduanda no Bacharelado em Ciências e Humanidades e no Bacharelado e Licenciatura em Filosofia na Universidade Federal do ABC. Integrante do grupo de pesquisa ABC das Diversidades. Bolsista de iniciação científica do CNPQ, no qual desenvolve pesquisa com o seguinte tema: Formação e atuação de entidades de representação LGBT no grande ABC: Impactos na formulação de políticas públicas.

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Numa  pequena cidade do interior de São Paulo, onde as pessoas frequentam a única escola, se casam com os vizinhos, e os cachorros ainda andam livremente pelas ruas (latindo atrás dos carros que passam), mora uma senhora que vive de sua costura.

Sua casa é muito simples e inacabada, como a da maioria dos brasileiros que vive em periferias; sempre com um cômodo por pintar, um quarto extra por construir quando alguém da família casa, ou algum filho nasce, sem contar quando chega mais um parente distante para morar, por prazo indeterminado. Em casa de pobre é assim, é só colocar mais água no feijão, ou estender um colchão no chão. Mas amigos e parentes são sempre bem recebidos.

Naquele terreno imenso, onde sua casa ficava ao centro, ainda existiam árvores antigas, pé de manga, pé de limão, além de muitas plantas e mato, que se espalhavam por todos os cantos, se encontrando e se confundindo, de forma que não sabíamos o que era jardim, ou o que era descaso.

Mas o que mais encantava, naquela casa modesta, eram os animais criados naquele grande quintal, que viviam solidariamente, sem problema algum. Tinha galo, galinhas, cachorros e gatos, e nas árvores tinha saguis, e na janela ainda vivia um papagaio.

Então, a costureira, que não tinha qualidade alguma, acabava sendo compensada pelo café quentinho, passado na hora que os clientes chegavam.

Como ela nunca conseguia terminar o serviço na hora marcada, vários clientes ficavam por ali sentados, dentro de sua oficina, ou embaixo da enorme mangueira, aguardando a costureira acabar o vestido, trocar aquele zíper, ou fazer aquela barra da calça nova.

Mas, ao mesmo tempo em que tudo ali era simples e arcaico, o calor humano era tão sofisticado, que pessoas de classes sociais bem distintas ali se encontravam, ali se relacionavam.

Quando a cachorra dava cria, os clientes passavam para conhecer os filhotes, mesmo que não tivessem costura para buscar.

Quando o galo ficara doente e parara de cantar, algumas clientes mais religiosas fizeram uma oração no local e, por coincidência ou não, o galo sarou.

O pior foi quando o papagaio sumiu. Ele voou até o outro lado da cidade. Manso como era, foi encontrado por moradores que começaram a discutir quem poderia ficar com aquele papagaio galante, e, como se ninguém quisesse abrir mão da ave colorida e falante, concluíram que o mais correto seria encaminhá-lo para o Ibama.

Os clientes da Tiana, a tal costureira de Louveira, fizeram uma passeata em frente à prefeitura quando o Ibama se negou a liberar o papagaio dela. E muitos rezaram. Sua filha chorava, pois sentia falta do Loro. E a sábia Tiana disse a ela para não chorar, porque nada no mundo é impossível.

Como que por encanto, o Ibama liberou o papagaio, ou talvez porque o prefeito tenha telefonado para o diretor, segundo boatos, pois a mulher do prefeito também era cliente da costureira. E o papagaio voltou.

Como a estória se espalhou rapidamente, no outro dia tocaram a campainha da casa daquela humilde costureira. Uma senhora, com um papagaio em punho – o Totó – lhe ofereceu a ave, pois soube o quanto ela tratava bem o papagaio sumido e reencontrado, e, já idosa, não tinha mais forças para cuidar do colorido bichinho.

Assim, Loro ganhou um amigo, o Totó. E os dois juntos subiam na mangueira enorme do quintal daquela casa.

Quando algum cliente lá chegava, os papagaios cantavam, desafinados, por certo, mas muito simpáticos. Um completava a frase do outro, até que a melodia do “atirei o pau no gato” entoava entre as aves e os humanos ali presentes. E dançavam, ou tentavam dançar, eu diria, pois mexiam a cabeça, como se estivessem com soluços, de um lado para o outro, no ritmo da música escolhida.

A própria mulher do prefeito adorava fazer o coro dos papagaios, e repetia o tô-tô-tô a cada vez que eles terminavam uma frase da música, como “mas o gato-to-to”.

E havia também os macaquinhos, que vinham em bando e rapidamente se espalhavam pelo telhado e pelas janelas quando alguém os chamava com comida. Cada vez que a pequena mamãe sagui aparecia com aquele minúsculo filhote agarrado em suas costas, as pessoas se deslumbravam com tamanha generosidade da natureza. E os mais corajosos ofereciam comida bem de perto, deixando os pequenos saguis segurarem seus dedos, com aquelas mãozinhas tão pequenas, mas que delicadamente puxavam o pedaço de pão.

Como todo mundo sabe, macaco gosta mesmo é de banana. E o show acontecia mesmo quando eles estavam se alimentando com pedacinhos de miolo de pão, e alguém aparecia com uma banana e começava a descascá-la lentamente para provocá-los. Os macaquinhos sentiam o cheiro de longe e, automaticamente, jogavam bem longe os pedacinhos de pão que tinham nas mãos ou nas pequenas bocas, deixando as mãozinhas desimpedidas para pegar um pedacinho de banana. Saia até briga entre eles. Qualquer falta de atenção, e um roubava a banana do outro. Mas a mãe, sempre preocupada, pegava um pedaço grande e corria para o galho mais alto da árvore, onde repartia com seu filhote.

Como as pessoas gostavam de desfrutar aqueles momentos de prazer, naquele quintal bagunçado, cheio de mato e animais que andavam livremente por ele.

Era uma verdadeira terapia, ninguém ali precisava ostentar títulos, tipos, ou sequer preocupar-se com a aparência. Ali a rainha era a simplicidade, o contato com a natureza,  o calor humano.

Por isso Tiana era uma costureira tão famosa, que tinha tantos clientes. Ela realmente nunca fora uma boa costureira, mas quem a procurava não estava preocupado com roupas, estava buscando um pouco de paz de espírito, e ali a encontrava; longe do luxo dos edifícios modernos, longe das pessoas mesquinhas, longe da competição no trabalho, longe do caos da vida moderna – tão luxuosa e tão vazia.

Simone Pedersen escreve contos, crônicas e poemas para adultos e crianças.

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Disse o corvo: Libertar-se-á... nunca mais!

Disse o corvo: Libertar-se-á... nunca mais!

Edgar Allan Poe, nascido nos Estados Unidos da América é um dos ícones da literatura mundial. Sua relevância se dá justamente pelo modo como modificou as histórias de ficção científica e góticas. Entre suas primeiras obras reconhecidas, podemos citar “Os Crimes da Rua Morgue” e “O Mistério de Maria Roget”. A morte de Poe é bem coerente – se assim podemos referenciar – com seus textos. Edgar A. Poe fora encontrado nas ruas de Baltimore, segundo consta, em estado de demência.

Essa semana trago Edgar Allan Poe a vocês, leitores, pois recentemente uma obra cinematográfica fora lançada ao mercado. “O Corvo” é dirigido James McTeique (V de Vingança) e protagonizado por John Cusack (1408). A história se envereda na caça de Poe por um assassino em série, que utiliza de seus contos para “enfeitar” seus crimes. Em um enredo que lembra muito as histórias de Conan Doyle, o filme vai além desse “quê” investigativo, dando ao leitor de Poe boas conversas literárias e cinematográficas.

O nome do filme, homônimo ao poema mais difundido do escritor foi traduzido ao português por dois grandes nomes de nossa literatura: Machado de Assis e Fernando Pessoa. Não trarei a vocês a análise entre os contos, o poema e o filme, pois deixarei para que vocês, leitores, possam assistir ao filme e ler as obras. Por isso, deixo vocês com o poema traduzido por Pessoa.

Observação: Após a leitura, deixo abaixo um link para acesso da animação “Vicent”, de Tim Burton, leitor de Poe. Agora é com você, leitor, deslumbre mais desse que é um ícone da Literatura Mundial

O CORVO

(de Edgar Allan Poe e Traduzido por Fernando Pessoa)

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,

Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,

E já quase adormecia, ouvi o que parecia

O som de algúem que batia levemente a meus umbrais.

"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.

É só isto, e nada mais."

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,

E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.

Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada

P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,

Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo

Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!

Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,

"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;

Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.

É só isto, e nada mais".

E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,

"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;

Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,

Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,

Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.

Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,

Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.

Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,

E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -

Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.

Isso só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,

Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.

"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.

Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais."

Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.

"É o vento, e nada mais."

Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,

Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.

Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,

Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,

Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,

Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura

Com o solene decoro de seus ares rituais.

"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,

Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!

Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."

Disse o corvo, "Nunca mais".

Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,

Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.

Mas deve ser concedido que ninguém terá havido

Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,

Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,

Com o nome "Nunca mais".

Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,

Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.

Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento

Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais

Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".

Disse o corvo, "Nunca mais".

A alma súbito movida por frase tão bem cabida,

"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,

Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono

Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,

E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais

Era este "Nunca mais".

Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,

Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;

E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira

Que qu'ria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,

Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,

Com aquele "Nunca mais".

Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo

À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,

Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando

No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,

Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,

Reclinar-se-á nunca mais!

Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso

Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.

"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te

O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,

O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"

Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!

Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,

A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,

A esta casa de ância e medo, dize a esta alma a quem atrais

Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!

Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!

Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.

Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida

Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"

Disse o corvo, "Nunca mais".

"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!

Torna á noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!

Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!

Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!

Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"

Disse o corvo, "Nunca mais".

E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda

No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.

Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,

E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,

Libertar-se-á... nunca mais!

Curta-metragem: Vicent, de Tim Burton

Renato Dering é escritor, mestrando em Letras (Estudos Literários) pela Universidade Federal de Viçosa (UFV), sendo graduado também em Letras pela Universidade Federal de Goiás (UFG). Realizou estágio como roteirista na TV UFG e em seu Trabalho de Conclusão de Curso, desenvolveu pesquisa acerca da contística brasileira e roteirização fílmica. Atualmente também pesquisa a Literatura e Cultura de massa.

Contato: renatodering@gmail.com

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X-Men Primiera Classe e os dilemas do século XXI

X-Men Primiera Classe e os dilemas do século XXI

Para os aficcionados por X-Men a última oportunidade para o deleite cinematográfico é X-Men Primiera Classe. Para os que estão interessados excluxivamente nas últimas novidades do cinema iraniano ou argentino, não é preciso dizer que se trata de entretenimento para o grande público. Mas devemos lembrar que mesmo, e principalmente, a oferta massiva da sétima arte está repleta de questões do nosso tempo cuja análise é bem vinda.

Li, não me lembro onde nem quando, que X-Men consegue ser mais plausível que qualquer grupo ou super-herói individual. Isso pelo fato de haver muito mais identificação com as pessoas de carne e osso. Pessoas discriminadas, à margem da sociedade, porém, com habilidades especiais têm muito mais apelo que os heróis altruístas ou os fantasiados que perseguem criminosos por terem sido privados dramaticamente do convívio de um ou mais familiares por bandidos. É o caso dos piegas Batman e Homem Aranha (sem querer ofender seus fãs).

Não faço ideia se Stan Lee, que costuma aparecer de forma bastante pontual nos filmes dos outros personargens da Marvel (Homem de Ferro, Thor), se deu por conta desse potencial quando criou os primeiros personagens de X-Men na década de 1960. O fato é que seus mutantes tocam na questão da alteridade, além de serem os mocinhos, são peludos, deformados, órfãos e seguidores de um cadeirante. No mundo ocidental, que não respondeu à questão de como conviver com o diferente, ou oque é considerado como fora dos padrões normais, tais personagens podem bem representar os anseios de deficientes físicos, negros, obesos e homossexuais.

Como nos dias atuais também é moda imbricar fatos históricos e ficção e em algumas searas acadêmicas o fctício nem é tão diferenciado do que é real, X-Men Primeira Classe é ambientado no período da Crise dos Mísseis em plena Guerra Fria e faz menções ao holocausto judeu. Além da dicotomia entre “mundo livre”, termo caro ao cinema estadunidense da segunda metade do século XX, e bloco soviético, tem-se o conflito entre mutantes e humanos. Na realidade, porém, a Guerra Fria faz parte da dimensão do passado, o holocausto também, mas o preconceito é tema atual.

O passado, por sua vez, não está fora do real, se faz presente como a melhor ferramenta para moldar as conciências. Ferramenta essa que é bem utilizada pelo cinema estadunidense, que raramente lembra que, os judeus vítimas do holocausto se converteram em algozes dos palestinos. Criaram o Estado artificial de Israel numa região cercada por árabes. Israel historicamente sempre teve apoio dos Estados Unidos, país hegemônico no concerto das nações, que vez por outra se manisfesta favorável por uma conciliação entre árabes e israelenses, mas têm nos árabes seu antípoda atual desde 11 de setembro de 2001. Já os antípodas de outrora, os soviéticos, são retratados em X-Men Primeira Classe como facilmente corruptíveis e manipuláveis.

A hecatombe nuclear maior temor do período da Guerra Fria não se concretizou. A bipolaridade EUA versus URSS deixou lugar para outras questões. A evocação do perigo nuclear faz lembrar que esse ainda existe e imbricado com as questões ambientais. Para além do temor de que os iranianos construam artefatos bélicos de urânio enriquecido, no Japão a tragédia nuclear da usina de Fukushima foi desencadeada por eventos naturais. Tanto a rivalidade entre as principais potências da Guerra Fria como a incompetência em nível global de refrear a devastação ambiental que causa sérios desequilíbrios no sistema planetário fazem notar a falta de sabedoria da humanidade.

Metaforicamente os mutantes podem bem representar uma ância de destruição contida nos humanos, a única que espécie do planeta que ao longo de sua existência construiu sociedades complexas, porém essa complexidade pode significar seu próprio fim. Se a ficção sempre copia a realidade também ajuda a construí-la. Em X-Men, nações se digladiam e pessoas não aceitam o que é diferente. Pode bem fazer refletir sobre os dilemas que estamos enfrentando no correr do século XXI.

José Alexandre da Silva é professor de história e mestrando em educação pela UEPG.


A Contemporartes agradece a publicação e avisa que seu espaço continua aberto para produções artísticas de seus leitores.

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